Вдали скрипит заплаканная мельница, Ворчит синица мерзлая на стремени. Сегодня ни во что не верится. Сегодня выходной у настроения. Куда ведет эта тропа извилиста, Протоптанная влагой лишь небесною? Бездонными оврагами прерывиста,- Сегодня это мне не интересно. Понежиться в лучах под трели дивные, Или вдыхать аккорды одиночества – Простор души…но почему-то именно Сегодня ничего не хочется. Отчаянный поэт заснул, прижавшися Главой седой к стопе бумаги белой, Прихода музы так и не дождавшись… Она сегодня жутко заболела…